J'incarne en cœur en qu'or me contredise :
L'illusion est collective.
Beau nez rouge et blanc bonnet s'entretiennent,
ne se soucient pas de la somme,
collectionnent les vices,
infinis.
Alors l'illusion se vit.
Alors l'illusion sévit.
Alors l'illusion s'évite!
Se déforme plutôt.
S'orne des bières précieuses qui adoucissent les larmes.

"Et la survie alors?
Sans or ni tort le corps fond!"
Dit l'heure de norme dans son costard posthume.
Faux. Dealer de désordre...