I.
Dix-huit heures trente. Il pleut des cordes à s'y pendre. La valse des tendus s'étend le long du boulevard.
Des précis dépressifs, des pressés dépréciés, assurés, arrachés et chétifs se consument en cadence.
A l'affut de lla moindre nuance, elle interpelle une ombre au hasard : Dit-moi monsieur, de ton habit ta ville et ta vie, lequel est le moins gris?
Intoxiquée, la question chancelle, s'évanouit et chute lourdement sur la chaussée brûlante. Un quatre-quatre qui passait par là ne rate pas l'occasion de mettre à profit ses deux tonnes de vanité et roule allègrement sur le cadavre;
la charmante heure de pointe s'enfonce un peu plus dans mon sphincter.

II
Au cœur écarlate de notre sépulture, il s'étale.
Un millier de destins insignifiants lacèrent son impotence.
Je lis ma détresse dans chaque visage.

III
L'obscure, le sage et l'absurde attendent en silence la réponse de l'énergumène.
Pris au rêve entre deux stations, notre apprenti Don Juan confronte les oignons de son malaise.
Il les épluche et il pleure
Sans tristesse.
Qui l'envie?
Quoi qu'il en soit,
Cette a

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              n'est pas sans un nerf de justification.

               La recherche du but serait-elle le but?

                Les oignons diminuent mais les pelures s'affinent.