Menton n’aimait pas la foule. L’odeur de la sueur lui donnait la nausée. Le contact avec la chaleur moite d’un corps étranger l’étranglait. Il était de ceux que l’on bouscule sans s’excuser, sans même s’en apercevoir. Muse malade pour artiste dérangé, branche fragile à l’allure androgyne,
il traînait péniblement sa carcasse comme un écorché sa peau...

[...] Il voulut voir son visage, gouter aux formes phosphéniques de sa récente désincarnation.
Alors qu’il plaçait l’attention de sa jeune omniscience sur son corps, Menton surprit la plus riche
des perruches perchée sur le moins gauche des pingouins. L’ostensible logique de cette alliance
lui arracha un sourire. La denture ailée s’en alla aussitôt, bercée par les multiples courants d’envers
où baignait la scène...