Le tissu est sale
Mais le tissu est magnifique
L'étoffe trouée croise les fils étale
Des conducteurs crevés
Filaments fragiles dorés
Dorénavant tissés d'une inspiration caustique

Le Souffle toujours
Et la chaleur des entrailles
Six-cent soixante-six degrés
Sont autant de sphères
D'où l'illusion se fait
Grandiose
Enceint d'un Satan concept
Refus non négociable du passif
masochisme infâme
Hominien écrasé sous le poids des consciences

Nous ne maîtrisons pas la portée de nos actes

La scène s'entasse de fantasmes perméables

Si l'Un se laisse faire
L'Un dérive naturellement vers la servitude
Servitude envers soi, toi, l'autre et le reste

La moyenne assassine

L'Ancre Noire est une entorse à la dérive

L'Ancre Noire n'est qu'un nom
C'est une image, une métaphore, un effet de style

L'Ineffable ne s'écrit pas, il se VIT !