Une larme d'encre coule sur le sol sale du métropolitain.

Alors que les fidèles s'épuisent à s'ennuyer,
l'Homme à l'Harmonica résonne de notes ailées.

Sérénité anachronique pour une chronique en la do ré.

Insensibles, anesthésiés,
trop occupés à envier le Vide,
les reflets dressent des murs de sens morts
face au sol fa si de ces papillons d'or.

Une larme d'encre coule sur le sol sale du métropolitain.

Je m'assieds près du feu et je ferme les yeux;
peu importe où j'allais, je suis arrivé.

Tout est dérisoire.