Une main sur la cloche, la jeunesse divisée défile sur un air pollué. Contraste réciproque.
Alors les portes s'agitent, complices des tridents polis,
et ferment sereinement les lèvres de l'obscène mensonge.
Rassasié, l'enfant tambour allume son blond costard
- c'est la mode de la mallette à répétition -
Les cloches sonnent,
la crèche siffle

Silence
Fin