La banque, enfin. Je prends ton courage à une main et m'insère dans la fente.
Face au banquier rôti et à l'abris des regards indiscrets - un ficus ivre me dévisage -
j'extrais le bocal de larmes sechées de mon abdomen et l'éclate délicatement sur le comptoir.
Entre deux tessons:
-"Le sens est mort!"
Percevant subitement mon manque d'intérêt pour ses investissements, le banquisard stoïque perd son masque et rétorque d'une voix monoton:
-"Et alors?"
-"Et alors je vous exhorte poliment de foutre le camp, sur le champ."
-"Cela n'a pas de sens..."
-"Certainement! C'est pourquoi quand j'aurai compté jusqu'à trois..."
Je compte alors jusqu'à toi et l'ex-banquier se métamorphose ipso facto en un bouquet de prose.
Mon plan se déroule comme un vieux manuscrit...
Prochaine étape: l'assurance vie, j'ai grassement besoin de retrouver l'appétit.